L i s t e n C'est pas mon corps que je détruis, c'est mon c½ur. La fumé opaque s'engouffre dans la cavité de mon c½ur, finie par le noircir, couche grasse, dépourvue d'émotion. Ses parois sont de goudron, il est est le cendrier de ma vie, jonché de mégots tel les ruelles de la ville. Il a souffert. Comme s'il nous criait «détruisez-moi». Je m'emporte dans une toux suave, mes muscles se déchirent à cause de ces spams. Fumeuse d'existence va ! On ne préserve pas la pureté, on la salit dès que l'on peut, on lui crache dessus les plus gros postillons possibles. & puis on a mal à la gorge, comme lorsqu'on s'enfonce deux doigts au plus profond de l'½sophage, a-coup & a-coup inutiles, juste la gorge qui flambe. Rien n'est sorti. On a plus l'appétit, envolé avec les sanglots. On s'interdit de ne plus effleurer le cutter, ça fait partie des résolutions intenables, comme arrêter la clope. Pourquoi arrêter si tes rêves sont au bout de la cigarette ?
